Poesía IX

Se deslizan por los mapas de mis dedos
desde y a donde yo quiero que vayan,
las notas fugaces de las canciones que no escribo;

cuerdas son las que golpean los agonizantes segundos
para ser en aliento, para convertirse en calor.

Tan lejos estoy de crear lo que quiero,

cómo el anillo cómo el reflejo.

Toco como siento cuando no quiero tocar nada

y estoy feliz cuando no sé si estoy;

no porque no quiera ser más

más bien porque soy ahí

entre las curvas de madera y

entre mordidas de metal.

Escrito obviamente después de estar con Fátima.

8:40 p.m.

3/5/10